C'était une douce soirée de fin de printemps, là où les fleurs ont bien pris place dans la nature, ainsi que les oiseaux chantants, où le soleil commence à réchauffer la terre, faisant disparaître toutes traces des gelées et du froid. Une douce brise dansait en cette soirée de fin de printemps, d'aucun aurait pu penser qu'il s'agissait là d'une soirée comme les autres, typique et calme ; quelconque voyageur se promenant en Sylfaën aurait très bien pu les apercevoir, mais de tout ça, il n’en était rien.
La plupart des créatures de la forêt Sylfaën excellaient pour ce qui était de se cacher à l'oeil des profanes, et encore plus lors de ce genre d'occasion.
En cette douce soirée de fin de printemps, un cénacle de fées, de centaures, de faunes et de nymphes s'était réuni afin de célébrer la Lune de Semence.

La Lune de Semence était la cinquième Pleine Lune à avoir lieu dans une année, et elle se nommait ainsi car c'était la période de l'année, et du mois en cours, la plus favorable à la fertilité de la terre, de la végétation, des animaux, et de l'homme.
Au sein d'un petit bosquet secret, s'étaient donc réunis des âmes et des corps désireux de s'unir, en pleine harmonie avec la nature les entourant.

Parmi ces âmes, on pouvait dénombrer qu'une infime partie des créatures mystiques de Sylfaën, car seules celles en âge et prêtes à procréer avaient décidé de s'unir. Telle était la volonté d'Erilran, un satyre fort apprécié, âgé de cent-soixante-dix ans. Erilran était un très beau satyre : ses cheveux étaient bruns comme le brou de noix, tout comme ses yeux. Son visage était doux, sans marque quelconque. Il possédait une légère barbe, se mariant à ravir avec ses longs cheveux d'ébène. Il possédait deux longues cornes courbées vers l'arrière, et plutôt fines, d'un noir profond. À l'instar des autres satyres, il n'avait que le haut de son corps d'humain, le bas, à partir des hanches devenant de plus en plus velu, pour enfin arborer des sabots de bouc à partir des mollets. Ses poils étaient bruns, mais d'un brun plus clair que ses cheveux, et ses sabots d'un noir de jais. En cette nuit de pleine lune, le satyre arborait une couronne en feuilles de chêne sur la tête, afin de montrer son désir d'accouplement. Ce n'était pas là qu'une envie physique, mais un besoin réel de procréer, car Erilran prenait de l'âge et il en était fini des amusements, il désirait apporter un héritage.

Bryona, une charmante dryade âgée de près de cinq mille ans était également désireuse de passer à la postérité et nourrissait le besoin d'engendrer des filles. Bryona était d'une beauté surnaturelle, et il n'en était en rien étonnant pour une nymphe. Ses cheveux étaient longs, bouclés et roux, et ses yeux étaient bleus, comme celui de l'eau d'une source. Sa peau était presque diaphane, et ses oreilles étaient pointues, à l'instar de celles des elfes.
Un air charmeur et malicieux se dessinait sur son visage. C'était elle qui avait choisi le jeune Erilran afin de procéder à l'accouplement. Pour Erilran, qui avait l'habitude de côtoyer la belle créature lors de fêtes rituelles, c'était un honneur que de pouvoir satisfaire une fois de plus les désirs de la dryade.

Alors que la nuit battait son plein, le couple s'isola dans un coin de la forêt, et l'union se fit. C'était à la fois un acte charnel et rituel, les esprits et les corps des amants ne faisaient qu'un. Et alors qu'ils avaient dansé sensuellement toute la nuit, les amants s'endormirent, enlacés l'un contre l'autre, leurs corps fusionnant toujours.
La terre de Sylfaën avait entendu leur désir, et alors que les premières lueurs du soleil commençaient à percer les feuilles des arbres, la peau diaphane de Bryona commença à se changer en écorce, ses mains et ses pieds prenant racines dans le sol, et enfermant le corps inerte d'Erilran, apaisé par un éternel sommeil, le sourire aux lèvres. Les cheveux de la dryade devinrent des feuilles, et les corps unis des amants comblés fusionnèrent avec le sol et les végétaux de la forêt.

Il en était ainsi du rituel de fertilité pour une dryade. Elle devait donner sa vie, ainsi que celle de son amant consentant, afin de fertiliser la terre et pouvoir donner de nouvelles vies. Rien ne se meurt réellement dans la nature mais tout se transforme, pour vivre d'une autre manière, à travers d'autres êtres, d'autres formes, pour servir d'autres buts, et plus on lui donne, plus on reçoit, et cette en cette nuit de pleine lune, Bryona et Erilran avaient donné les plus belles des choses et celles qui leur étaient les plus précieuses.



Quelques semaines plus tard, il aurait été impossible de différencier l'endroit où les amants s'étaient endormis, d'un autre endroit aux alentours, à l'exception de quelques petites pousses de plante.
Cinq brins de ce qui semblait être des jeunes plants d'arbre, encore très jeunes, pointaient à la surface de l'herbe et de la terre. Ces brins étaient tous identiques, d'une même forme et d'une même taille, et allaient continuer de croître encore et encore au fur et à mesure du temps passant, puisant leur force sous la surface, et laissant grandir leurs racines, se nourrissant des nutriments de la terre, mais puisant également leurs forces à la surface, grâce à l'humidité de la forêt et de leur attirance pour le soleil, afin de s'élever encore et encore, de s'épaissir, et de végéter des mois durant, résistants aux moindres caprice du temps.

Ces jeunes arbrisseaux semblaient protégés par une aura magique, car nul nuisible, nul animal, nulle maladie semblait s'en approcher. C'était comme si la forêt entière savait qu'elle ne devait pas toucher ces végétaux, dont les graines avaient été produites par deux Esprits qui s'étaient donnés l'un à l'autre avant de s'offrir à la terre.

Tout en grandissant, les cinq petits arbres commençaient à se différencier. L'un était plus long et fin, avec presque aucune feuille, un autre blanchissait, deux autres s'épaississaient, et le dernier brunissait.
Avec les années, la base des plants commençaient à ressembler à des troncs, prenant force, stature et imposant leurs différences.
Puis se fit le tour des stries, nervures et marques sur les troncs : certains se tâchaient, d'autres se lissaient, ou encore se craquelaient. De bois verts ils se coloraient pour prendre l'apparence du bois de l'essence dont ils étaient faits ; mais aussi des feuilles, qui commençaient à bourgeonner sur les branches encore timides des cinq petits arbres.

La croissance de ces arbres était lente, très lente, et n'importe qui passant par là, saison après saison, année après année, aurait eu l'impression que ces arbres s'étaient figés dans le temps. Pourtant, il n'en était rien, bien qu'on puisse compter la naissance de ces arbres en plusieurs vies humaines prospères.
Les arbres approchaient désormais une taille très appréciable, avoisinant les deux mètres cinquante, trois mètres.
Il était impossible de penser que ces arbres aient pu naître des mêmes graines, tant ils étaient différents et semblaient appartenir chacun à une famille d'arbre distincte. On pouvait détailler un peuplier, un bouleau, un orme, un aulne et enfin un saule pleureur.
C'était une chose bien étrange de voir chacun de ces arbres côte à côte, comme au coeur d'un petit rassemblement. Habituellement, les arbres poussent côte à côte par famille, communiquant grâce à leurs profondes racines, toutes reliées entre elles depuis l'arbre "mère". Ici, nul arbre-mère, cependant, tous ces feuillus étaient sœurs...



En ce tout début d'automne, ses feuilles caduques, entières, étroites et dentées, disposées en spirale sur les branches s'étaient ambrées, passant d'un joli vert tendre à une couleur ocre typique des feuillages allant vers l'automne. Ces feuilles étaient accrochées à de magnifiques rameaux fins, desquels les feuilles tombaient telles des cascades, formant un rideau dansant au gré du vent doux.
Son écorce était légèrement crevassée, d'un bois d'une couleur gris foncé presque argenté. De son tronc, les branches s'échappaient tantôt vers le ciel, tantôt vers la terre, imitant presque une danseuse en mouvement, les ramifications semblant se courber tels des bras désireux de s'exprimer physiquement et de laisser s'échapper des émotions.

Cet arbre semblait particulièrement en bonne santé, en pleine fleur de l'âge : aucun parasite n'était visible, à l'exception d'un très joli lierre grimpant enlacé à son tronc, et de quelques touffes de mousse de forêt. Le lierre devait s'être installé il y avait de cela quelques années, à en juger par l'état de ses fines branches et la hauteur de son entrelacement. Les feuilles étaient d'une couleur étonnante, d'un vert-pourpre foncé profond et marbrés de fines rainures bordeaux, dont certaines se fanaient à l'approche des jours plus frais.

Cependant, lorsqu'on prêtait attention, sous cette couche de lierre, on pouvait avoir l'impression que des formes se dessinaient sur le tronc. Ces formes n'étaient pas dû à des nervures du bois, ou des nœuds dans celui-ci, elles semblaient plutôt en relief, comme si elles imitaient la forme d'une tête, d'une poitrine, ou encore de hanches. La nature semblait tromper quiconque posait les yeux sur cet arbre, et pourtant...

Quelque chose avait changé au creux de cet arbre, la sève semblait s'être modifiée avec le temps, circulant plus vite en son coeur, en ses branches. L'arbre semblait s'éveiller, mais de ça, personne ne pouvait se rendre compte. L'arbre commençait à prendre conscience qu'il s'étirait vers la luminosité, prenant racine dans les profondeurs de la terre, recevant des informations par le biais des vibrations autour de lui, grâce au vent soufflant dans ses branches, grâce à la sensation de cet écureuil parcourant l'une de ses longues branches, grâce à la douleur causée par les bois du cerf qui viennent casser sa jeune branchette lors de sa course.
Ce magnifique saule pleureur commençait à s'éveiller et à prendre conscience de ce qui l'entourait, mais aussi qu'il avait une conscience, en ce doux matin d'automne…



En cet hiver, Saule-pleureur ainsi que ses sœurs s'étaient toutes éveillées. Certes, elles avaient perdu leurs feuilles et le froid mordant de l'hiver n'était pas la plus agréable des choses à ressentir sur leur écorce, sans compter la lumière du soleil qui venait à leur manquer.
Certains jours, la pluie noyait la terre à la naissance de leur tronc, venant presque faire suffoquer leurs racines. Cependant, Saule-pleureur avait la chance de plutôt bien supporter l'humidité, à dire vrai, elle l'aimait même beaucoup.
C'était le premier hiver qu'elle vivait de cette façon, du moins, c'était la première fois qu'elle prenait conscience de le vivre, tout comme en avait eu conscience durant l'automne.
L'automne avait été pour elle un ravissement profond, entre la douce lueur du soleil en cette saison, laissant émaner sa chaleur tout en la distribuant avec parcimonie, le vent se faisant plus présent dans ses branches les faisant chanter et danser, mais aussi ressentir les vibrations de la nature se préparant à son repos hivernal.

Saule-pleureur avait senti quelques champignons pousser à ses pieds, afin de réguler l'humidité qui s'accumulait, et elle aimait cette sensation. Tout comme elle aimait la sensation étrange que lui procuraient ses feuilles en train de pourrir à ses pieds, préparant l'humus nécessaire à nourrir la terre qui venait nourrir ses racines, grâce aux vers de terre portant les nutriments de la surface jusque dans les profondeurs. La nature fonctionne en un tout, chaque chose, chaque feuille, chaque plante, chaque animal, ayant son rôle à jouer dans ce grand tout.
Elle avait aussi pu apprécier la caresse que lui procurait le contact de certains animaux, comme celui de ce même petit écureuil traversant ses branches, mais aussi le calme de la chouette qui venait se lover sur une branche lors des nuits qui s'allongeaient.

Aujourd'hui, la chouette s'était mise à l'abri, car c'était une pluie battante d'hiver qui venait exciter les branches du saule pleureur. Elle était nue, à l'instar de ses arbre-soeurs, laissant une impression de vide et de désolation.
Saule-pleureur, grâce à ses racines encore plus longues, ressentait que ses soeurs n'appréciaient que peu cette nouvelle saison, sauf le bouleau, qui s'en satisfaisait. Bouleau était résistante, et discrète. Saule-pleureur l'appréciait beaucoup, on n'aurait pu dire si c'était, car elles avaient beaucoup en commun, se plaisant des mêmes conditions, ou si c'était car leurs racines étaient les plus entremêlées. Elles communiquaient beaucoup, échangeant leurs stimuli, leurs ressentis. Saule-pleureur pouvait aussi ressentir une partie de ce que ressentait Bouleau grâce à l'interconnection des arbres d'une même famille, et de la nature en général.

Un jour gris, où la pluie avait fait une halte, les arbre-soeurs firent la connaissance d'un animal qu'elles n'avaient encore jamais ressenti. Elles ne possédaient pas d'yeux pour le voir, mais cet animal se déplaçait sur deux jambes, et ne ressentait pas la nature sous lui. Elles même n'arrivaient pas à le ressentir pleinement, seulement à percevoir qu'il était là, il y avait comme une barrière entre eux. Cet animal paraissait plutôt léger et plus petit qu'un arbre, moins rapide que les autres animaux peuplant généralement Sylfaën.
Les arbres-soeurs sentirent un silence se créer autour d'elles, comme si les petits animaux qui aimaient habituellement se déplacer à proximité préféraient rester dans leur trou, et elles allaient vite comprendre pourquoi.

Soudainement, Saule-pleureur ressentit une douleur effroyable venant du plus profond de ses racines. Il s'agissait de Bouleau, elle était en grande souffrance. Un coup, deux coups, trois coups. Les coups se faisaient de plus en plus douloureux, irradiants dans chaque parcelle de ses racines, de son bois, de sa sève qui coulait en elle. Elle souffrait, sa soeur souffrait, et les Soeurs ne comprenaient pas ce qu'il se passait.
Les vibrations qu'émettait Bouleau habituellement se faisaient de plus en plus distantes, de moins en moins présentes et semblaient...disparaitre. Un dernier coup brutal, et tout sembla vide.
Bouleau paraissait s'en être allée, comme évaporée, laissant dernière elle uniquement ce ressenti douloureux, cette souffrance mordante.

Les Soeurs souffraient, elles ne parvenaient plus à sentir quelque chose émaner des racines de Bouleau. Au fur à mesure des jours, elles sentaient même les racines se flétrir, s'assécher, pourrir, pour finalement ne plus exister.
Saule-pleureur ne s'était jamais sentie aussi seule, aussi désemparée, aussi… vide. Même la caresse de la pluie ne parvenait pas à l'apaiser, elle ne faisait que l'aider à oublier, l'espace de quelques instants.



Saule-pleureur ne s'était pas rendue compte des premières lueurs du soleil, c'était grâce à ses soeurs qu'elle s'en aperçut. Depuis la disparition de Bouleau, c'est comme si elle était restée dans un état de végétation profonde, se refusant de ressentir les stimuli. Pourtant ses autres soeurs avaient réussi à la sortir de la torpeur de l'hiver.
Elle s'éveillait à la douceur des rayons du soleil sur son écorce, et cette chaleur semblait venir éveiller son âme, si bien que quelques semaines après, elle laissait échapper des bourgeons de feuilles et les premiers chatons de fleurs émergeaient des minuscules pores de son écorce. Ses soeurs, quant à elles, arboraient de jeunes feuilles, ainsi que des prémices de fleurs.

Autour d'elles, elles ressentaient la forêt s'éveiller et les animaux sortir de leur hibernation, se remettant lentement à la vie après un rude hiver. Les premiers chants d'oiseau se faisaient entendre, et bien rapidement, des nids se formaient entre les ramifications de leurs branches.
Les brins d'herbe perçaient la terre, arborant un vert tendre, et de petits insectes commençaient à faire leur apparition, et les champignons, à marquer leur disparition.

Maintenant, Saule-pleureur s'éveillait pleinement au coeur du printemps, ses feuilles bien sorties, de leur vert tendre caractéristique, et les chatons-fleurs commençaient à laisser échapper les graines mâles et les graines femelles, afin de fertiliser le sol de la forêt, et peut-être, quelque part, donner naissance à un saule pleureur ordinaire. Les arbres issus de ses graines seraient certes ordinaires, mais seraient dotés d'une beauté et d'une longévité sans pareille, pouvant à leur tour peupler toute la forêt Sylfaën.

Bientôt, la saison des amours se faisait connaître et la forêt reprenait une vie palpitante, sous la terre, sur la terre, dans les airs, dans les arbres, que la vie soit végétale ou animale.
Saule-pleureur ressentait toujours l'absence de Bouleau, mais se sentait malgré tout entourée par toute cette vie qui reprenait, venant lui mettre du baume au coeur.
L'été, quant à lui, passa vite, il y avait tant à ressentir !




"Badum ! Badum !"
Une impulsion frappa dans le tronc de Saule-pleureur. Une douleur, vive. Un ressenti, vif. "Badum ! Badum !" Ça n’arrêtait pas, ne faisant que recommencer encore et encore.
Une souffrance intense retentissait en elle, sa sève semblait bouillir et circulait plus vite que jamais elle ne l'avait fait, l'étourdissant.
Le mal-être s'accentuait, et gagnait toute la surface de son tronc. Saule-pleureur avait l'impression qu'on perçait son tronc, pourtant il n'en était rien, ça venait de plus bas. Elle ne parvenait plus à sentir la présence de la terre, de ses racines. À la place, elle avait l'impression d'avoir en bas comme deux poids lourds douloureux, comme si elle devait impérativement remuer ces poids pour pouvoir survivre.
Cette affreuse sensation, comme si des milliers de fourmis parcourraient son écorce et l'intérieur de son bois, ne faisait que remonter, venant se joindre aux douleurs qu'elle éprouvait dans la poitrine.
Ça remontait, et Saule-pleureur avait l'impression qu'on raclait son écorce autour d'elle, ressentant la douleur de toute part. À présent, les picotements puissants arrivaient dans deux de ses branches supérieures.
Elle se sentait prête à hurler. Jamais elle n'avait connu pareilles sensations, elle ne comprenait pas ce qu'il se passait, et semblait prendre conscience, chaque seconde un peu plus.

Du néant jaillit un faible éclat de lumière, lui court-circuitant presque les idées, quel était donc ce nouveau supplice ? Elle entendit un craquement. "Qu'est-ce donc que ce bruit? Un bruit ? Mais qu'est-ce qu'un bruit ? "
Un grondement se fit entendre, et Saule-pleureur sombra dans la détresse la plus profonde.

Elle fut aveuglée, et, par réflexe, tendit les bras, venant fendre l'écorce, terminant de la déchirer, puis tentait tant bien que mal de s'extirper du tronc. Ses bras dépassaient du bois, comme déchirant sa matrice protectrice.
Le haut de son corps était à présent sortit, puis enfin ses hanches, et maintenant ses jambes. Ne sachant pas tenir debout et étant émotionnellement dans un état des plus fébriles, elle s'écroula au sol.

La créature, couverte de sève, et le visage effrayé, suffoquait et peinait à trouver de l'air. Puis un bruit d'agonie se fit entendre : l'air venait de s'engouffrer dans ses poumons, ce qui lui donna un terrible vertige.
Elle haleta puissamment, quelques longues minutes, le mécanisme naturel du corps se mettant en fonctionnement, venant irriguer le cerveau, les muscles, et le cœur faisant circuler le sang dans les veines.
Elle prenait conscience de ces phénomènes qu'elle ressentait vibrer en elle, et au bout de près d'une heure, elle parvint enfin à sentir la terre sous ses doigts, ainsi que ses vibrations.

La jeune femme se retourna brutalement, toujours à terre, fixant le saule pleureur devant elle, le tronc fendu. Celui-ci semblait lentement se refermer, se rabattant sur lui-même.
Elle lâcha un cri de terreur, et sans s'en rendre compte elle se leva et se jeta vers l'arbre, à présent refermé, lui interdisant son coeur protecteur. Alors qu'elle tombait à genoux, des larmes commençaient à perler de ses yeux.
En cette nuit d'automne, sous une lune décroissante, Niobē pleurait, faisant face à ce cocon désormais inaccessible.

Une goutte tombe sur la peau de la satyre, une autre sur son épaule, puis encore une sur son omoplate. Une perle d'eau sur son front et enfin une gouttelette sur son œil clos. De plus en plus de gouttes de pluie viennent se déposer sur sa peau, l'averse commençant à percer au travers des branches.

Niobē est endormie, profondément plongée dans le monde des rêves, le corps dans une position fœtale, son blaireau lové contre son ventre.

À travers le voile du sommeil, elle semble percevoir le son d'une clochette.

Sa conscience s'éveille, tout doucement. Les gouttes tombent de plus en plus, le son de la clochette s'amplifiant à chacune d'elles. De plus grosses perles de pluie s'écrasent sur sa peau, le son vibre contre son échine, retentit.
Une goutte lui tombe dans l'oreille percutant son tympan d'un bruit sourd, vibrant.

Niobē ouvre les yeux. Ses cornes sont déployées, comme toujours par temps humide et lors de fortes pluies. Une douce luminescence éclaire son écorce et divers endroits de son corps, comme lors de chaque nuit sombre au cœur de la forêt.

La pluie augmente d'intensité, Niobē se redresse et pose ses mains sur ses oreilles. Les sons qu'elle perçoit ne sont pas moins audibles, ils gagnent même en vibrations. Elle entend des percussions qu'elle peut écouter au rythme alterné de son cœur. Ces percussions sonnent au rythme des gouttes qui s'écrasent sur son corps. Celles-ci sont de plus en plus nombreuses, puissantes et le son est devenu envahissant.
Sa respiration est forte, seulement, elle ne perçoit qu'un léger souffle tant ces vibrations et les notes qu'elles émettent sont puissantes.

Niobē a toujours été sensible aux bruits de la forêt, au bruit du vent dans les feuilles, aux cris des animaux dans la nuit, mais jamais elle n'a perçu si intensément chaque élément de la nature.

S'ajoutant aux mélodies de la pluie qui clochette et tambourine, lui faisant l'effet de vibrer jusqu'à son âme, Niobē distingue le chant des arbres autour d'elle. Elle les entend chanter en cœur, vibrant eux aussi, recevant la pluie salvatrice et absorbant l'eau qui descend jusque dans leurs racines. Ils ne cessent pas leur chant mystique, qui croît en intensité alors que la pluie bat son plein.

Les branches de Sylfaën semblent s'agiter presque imperceptiblement, comme si elles dansaient au rythme du chant des arbres. Les frottements sont mélodieux, apportant un étrange bercement à l'ensemble, le chant des arbres toujours plus haut, presque oppressant.

La satyre reste assise, les jambes pliées devant elle. Elle a posé ses mains sur l'herbe près de ses hanches. L'humus de la forêt est odorant, la pluie laissant les effluves de feuilles en décomposition flotter dans l'air. Elle plonge ses ongles dans la terre.
Niobē sent quelques mèches de ses cheveux humides lentement s'élever dans l'air, portées par une magie énigmatique. Elle ressent cette même sensation que lorsque ses branches s'élevaient vers le soleil, à l'affût de son énergie si bénéfique, celle qui l'aidait à grandir, décennie après décennie. Pourtant, le soleil était couché et seule la lune croissante était visible en cette nuit.

Niobē avait l'impression de ressentir l'énergie vibratoire lunaire, bien plus réservée et sage mais pourtant toute aussi puissante que celle du soleil. Ce qu'elle en retirait était d'ailleurs bien différent. La satyre se sentait se lier à l'astre lunaire, alors qu'elle plongeait de plus en plus sa propre chair dans la terre.

Les sons vibraient de plus en plus fort en elle, chaque mélodie, frêle ou puissante provoquant un chant mélodieux. Entre toutes ces voix de la nature, elle écoute la lune se joindre à eux, prenant le pas sur les percussions de la terre.

Ses yeux sont grands ouverts, la surprise se lisant dans ses pupilles. Elle voit les luminescences de son corps diminuer ou s'intensifier au rythme du chant de la nature.
Elle se surprend alors à ouvrir la bouche, murmurant à son tour une mélodie, en cœur avec la voix de la lune. Les arbres répondent, les pierres et la roche résonnent, les feuilles bruissent, la pluie tinte, la terre vibre, et au cœur de cette solennelle chanson, Niobē embrasse son rôle de virtuose.