Sous le voile obscur de la nuit, dans les profondeurs d'un marais enchevêtré, là où les branches noueuses des arbres se penchent sinistrement et où les eaux stagnantes murmurent des secrets oubliés, se trouve une figure solitaire. Une elfe, autrefois rayonnante de beauté, désormais silhouette fantomatique, enveloppée dans un manteau de boue sombre, ses vêtements déchirés accrochés à son corps, en lambeaux. Ses longs cheveux scintillant, tressés très près de son crâne, sont si sales de boue sèche et de brindilles noires qu’il est pratiquement impossible d’en deviner la magnifique nuance d’or et de neige. Elle a trouvé refuge dans une construction de fortune, un petit abri de branchages et de roseaux tressés, où la lueur de la lune lutte à peine pour percer à travers la canopée des branches humides. L'air est lourd de l'odeur de la pourriture et de la stagnation, et le seul son est celui de ses propres pensées solitaires et des insectes bourdonnants, éclairée seulement par la lueur vacillante d'un petit feu qu’elle entretient de temps en temps en y jetant pensivement les rares morceaux de petit bois sec qu’elle ait pu trouver en ce milieu hostile.

Assise sur une vieille souche recouverte de mousse, elle regarde le paysage désolé qui s'étend devant elle, ses yeux autrefois vifs désormais ternis par la résignation et soulignés par de profondes cernes dissimulées par des traces de saleté. Chaque heure semble étirer sa misère plus profondément dans son être. Dans ce marais boueux, elle est une étrangère, loin de son foyer autrefois glorieux et de sa communauté elfique. La solitude est son seul compagnon, et même dans cette solitude, elle se sent étrangère à elle-même, une version dégradée de ce qu'elle était autrefois.

Pourtant, même dans l'obscurité la plus profonde, elle refuse de céder complètement à la désespérance. Il reste une lueur de détermination dans ses yeux fatigués, un vœu silencieux de continuer à lutter contre les ténèbres qui menacent de l'engloutir.




Les premières heures loin de son foyer, loin de la forêt, avaient été chacune une épreuve. Chaque minute passée loin de ce qu’elle a toujours connu n’a fait que confirmer sa gaucherie, sa maladresse et son ignorance du monde extérieur. Si la forêt lui avait parfois semblé hostile, ce n’est rien en comparaison de ce qu’elle a traversé pour parvenir à construire ce misérable refuge qui ferait pitié à quiconque est doté d’un peu de sens commun. Son premier haut-fait ? Avoir extrait assez de roseaux et de branchages pour pouvoir construire un petit toit par-dessus une vieille souche, celle sur laquelle elle est assise en cet instant, tout cela au prix de coupures douloureuses sur le bout de ses longs doigts fins. Au début, elle s’inquiétait de cette crasse permanente, de cette boue collante qui menaçait d’abimer irrémédiablement ses habits. Elle cherchait alors le moindre point d’eau pour se décrasser mais elle finit rapidement par renoncer, pour deux raisons toutes simples.

La première est qu’il est impossible d’être propre dans un marais, elle l’a très vite compris, malgré sa gaucherie patentée. De plus, l’endroit est sinistre, générateur d’une profonde mélancolie qui incite rapidement à l’abandon de toute fierté superficielle. Elle a très vite tressé et noué ses cheveux pour éviter que des insectes y trouvent refuge, ce qui n’empêche pas d’irrépressibles et ponctuelles crises de démangeaison auxquelles elle cède à tout instant du jour et de la nuit.

La seconde est que cette boue, aussi répugnante qu’elle soit, forme une barrière redoutablement efficace contre les piqûres des insectes qui grouillent dans les eaux stagnantes des marais. Désormais enduite de terre sèche, elle ne ressent plus aucune présence indésirable et parvient à rester tranquillement auprès du petit feu qu’elle a miraculeusement pu allumer au prix de longues minutes de lutte avec deux cailloux. Les insectes, friands de lumière et de sang frais, se sont rapidement agglutinés auprès d’elle, sans que cela n’interrompe le cours de ses pensées si ce n’est un geste, de temps en temps, pour dissiper la petite nuée bourdonnante qui virevolte non loin de son oreille effilée.



Les pensées d’Ellyra sont confuses, brouillonnes et explosent en son esprit troublé à chaque instant. Sous le calme apparent du petite golem de boue qu’elle est devenue au milieu d’un marais infâme et de ses compagnons avides de sang frais, il y a une Elfe qui lutte pour ne pas céder à la panique. Il est hors de question de faire demi tour et de réintégrer son foyer. Les derniers mots de son père hantent son esprit nuit et jour, tout comme les humiliations et les brimades, les gestes, les rires moqueurs, les regards de biais. Plutôt être seule à jamais que de revivre cela.

D’un petit mouvement de la tête, elle regarde la construction de fortune qui l’abrite et esquisse un minuscule sourire qui fait craqueler légèrement la couche de crasse qui orne sa joue gauche. Ceci, aussi minable et horrible que cela soit, est sa création. Elle l’a fait toute seule, sans aide, avec les connaissances dont elle dispose. Personne ne l’a aidée à se mettre à l’abri, personne n’était là pour la conseiller et lui dire ce qu’il convenait de faire. Bien sûr, cela lui a demandé un temps considérable, il y a eu des échecs, des chutes, des branchages qui sont tombés en entrainant toute la structure dans leur chute, plusieurs fois, mais elle a appris de ses erreurs et est parvenue à consolider le tout avec la boue environnante, de la sphaigne, des roseaux. Une première, minuscule, significative victoire sur tous ceux qui ont toujours vu en elle un boulet incapable de faire quoi que ce soit de correct de ses dix doigts.

Pourtant, la douce saveur de cette petite victoire s’est vite dissipée dès les premiers vrais tiraillements d’estomac. Elle avait emporté de quoi tenir quelques jours dans sa besace, du pain essentiellement, du fromage et des fruits, elle avait ramassé des baies dans la forêt, quelques petits champignons, mais sa réserve s’amenuise, il ne lui reste presque plus rien. Songeuse, elle se demande jusqu’où s’étend ce marais. Il n’y a rien à manger ici, rien de bon en tout cas. Il lui faut donc en sortir très vite au risque de devoir se nourrir des créatures immondes qui vivent dans la vase, ce à quoi elle se refuse.

Un regard sur sa besace accrochée en hauteur, sur le moignon d’une grosse branche morte, un soupir.

-Demain…, murmure-t-elle en reposant son regard sur les petites flammèches dansant sur le bois mort.

Soudain, un frisson l’envahit. Ses oreilles fines détectent le bruit immonde de ce qui semble être une énorme limace de marais se mouvant bruyamment sur le sol humide. S’agit-il de Gwernia, cette limace géante que les enfants Elfes évoquaient devant elle pour l’effrayer ? Ils disaient qu’elle portait un gilet tricoté dans son propre mucus, un gilet collant qui emportait les enfants idiots sans aucun espoir d’en échapper afin d’être digéré dans sa tanière de ténèbres, Gwernia se nourrissant de leur bêtise jusqu’à ce qu’il n’en reste plus rien...

Horrifiée par cette perspective, elle a passé, enfant, de nombreuses nuits sans repos. Maintenant qu’elle vit ici, tout lui semble possible et c’est de longs doigts tremblants qui s’emparent de son arc, qu’elle arme aussi rapidement et silencieusement que possible. L’empennage orné de fines plumes blanches chatouille sa joue sale tandis qu’une pointe de métal poli apparait dans un petit trou laissé dans la paroi du mur fragile. Le regard émeraude fixe sa cible, son bras est tendu, son cœur bat très vite, elle attend, écoutant le moindre bruit dans cette nuit étrange.

-C’est peut-être bon, la limace rôtie, murmure-t-elle tout bas en visant l’ennemi en approche.

Pourtant, au fil des secondes, il lui semble de plus en plus évident que ce qui approche est loin d’être une créature visqueuse. La silhouette est haute, hésitante certes, mais élancée. Il ne s’agit donc pas de Gwernia mais alors…qui ? La flèche reste à sa place, le bras demeure tendu. A proximité de la forêt, compte tenu de la taille et de la silhouette, il ne peut s’agir que d’un Elfe. Ou d’un être humain, se dit-elle. L’idée même de rencontrer un être humain lui tord l’estomac. Son père les a toujours décrit comme des être inconstants et vils, des meurtriers souriant sous de beaux atours volés à leur prochain sans le moindre scrupule…Mais que ferait un humain ici ? Toutes ces pensées accompagnent les pas de la créature en approche, tant et si bien qu’elle se trouve désormais juste à côté de l’abri.

Ellÿra recule et garde la flèche encochée, face à la haute silhouette pleine de tourbe qui la regarde.

Une voix douce, aux douces sonorités de forêt, s’élève alors, timide, demandant de l’aide. La flèche s’abaisse, mais l’arme ne quitte pas les mains de l’Elfe qui hésite un moment. Un rapide coup d’œil à l’aspect général de l’étranger la renseigne : il est aussi mal en point qu’elle. Peut-être même blessé. Mais…Que ferait un Elfe dans cet endroit si ce n’est pour tenter de la retrouver ? Est-ce un espion envoyé par son père ? Est-il chargé de la ramener dans la forêt ? Il ne peut y avoir d’autres explications, aucun des habitants de la forêt ne se risquerait dans les marais sans une raison valable…

-Vous…Vous êtes blessé ? demande-t-elle d’une voix aussi basse que la sienne mais remarquablement mélodieuse et douce.

Le regard émeraude, fuyant, observe les alentours, comme si d’autres Elfes pouvaient surgir à tous instants…

-Vous êtes seul ?, demande-t-elle encore, sa main tremblant sur son arc.

Pas question de retourner là-bas. Si elle doit l’assommer à coup de buche ou lui tirer dans le pied pour l’en empêcher, elle le fera, même si elle sait qu’il n’y a qu’une chance sur dix qu’elle y parvienne. Le regard d’Ellÿra finit par se planter dans celui de l’inconnu, farouche et inquiet à la fois.